Ho comprato un paio di calzini coi porcospinetti. Sì, non avrei dovuto, ma erano irresistibili. Poi ho cercato di ripristinare la mia autostima di femmina adulta, di femmina in una relazione stabile nonché di femmina curvilinea, barbaramente colpita dai suddetti adolescenziali e antisessuali calzini, e mi sono messa a occhieggiare con aria saputa nel reparto balconcini-e-perizomi. Mentre mi figuravo agghindata in modi così lascivi e lussuriosi che nemmeno l'algoritmo di FB immaginerebbe, la commessa che si occupava di me è stata interrotta da una telefonata. E allora ho ascoltato.
Era un marito.
Un marito che voleva fare un regalo alla moglie.
Per Natale.
Questo è quanto diceva la commessa:
"Sì... no, sono caldi... certo, che taglia ha sua moglie? No, arrivano solo fino alla L... ma guardi che è un bel pigiama, è comodo, morbido..."
E io, con gli occhi immersi in una delizia di pizzi, nastri, sbuffi e velleità erotiche da boudoir (e il pensiero colpevole ai calzini coi porcospinetti, ma più con gli occhi nella delizia di pizzi eccetera) ho immaginato la moglie di costui, melanconica signora che sospirava ai primi tempi perduti della sua vita matrimoniale, quand'era desiderata e felice, e che pensava a quanto avrebbe voluto ancora sentirsi desiderata e felice, e che pensava allo sguardo di lui che l'aveva bramata un tempo e ora le regalava il pigiama comodo e morbido, tanto comodo e morbido quanto spaventosamente anonimo, privo di qualsiasi complicità relazionale, umana, affettiva, estetica; e ho rivisto Emma Thompson in Love Actually quando riceve il cd di Joni Mitchell al posto della collana che Alan Rickman invece avrebbe regalato all'amante, e ho avuto una di quelle folgorazioni sociologiche e sentimentali che è bene rendere pubbliche una volta per tutte.
Mariti, compagni, uomini accoppiati con donne.
Non regalate pigiami alle vostre partner.
Per quanto siano comodi, morbidi, flanellosi e con l'orsetto stampato sopra.
Non fatelo MAI.
