Lode al quinto quarto

Lode al Quinto Quarto

- sonetto caudato di cultura alimentare -

Da sempre disdegnato come scarto

da chi, banale, vuole carne soda

e non più sperimenta; noi, si goda

del tanto lento e dolce Quinto Quarto,

frattaglia d’animale fuor dell’arto,

vuoi dentro il ventre, la testa, o la coda:

e mai di troppo s’accoglie e si loda

questo sublime e nascosto reparto.

Che fumino le trippe, si distingua

tra le cipolle il fegato! Sornione

son l’animelle, il cervello veloce

s’è fritto; salda e tenera la lingua,

si scopre la fragranza del rognone,

rappreso e scuro poi il sangue si cuoce

e mozza già la voce

l’incanto della gola; par che abbondi

di tanti nuovi gusti e nuovi mondi,

felici e più profondi

che della tavola fanno una storia:

amore che rinasce da una scoria.

Sonetto doppio sul sovraccarico sensoriale

Sonetto doppio sul sovraccarico sensoriale 

La testa s’è rimessa sotto sfratto.
Il suono, liquefatto,
allaga già l’orecchio; rotti, i sensi
non hanno direzione né contratto.
Se n’è dissolto il patto,
per cui deflagrano impietosi e densi:

così la vista s’infila nel tatto
inerme a quest’impatto
e sovraccaricato dagli immensi
respiri della gente; ad un tratto
un ordine disfatto
s’impone enorme nei nomi che pensi.

Scarnificato in ogni sensazione,
il corpo si richiude e sembra dica
la solita fatica
dell’arrivare intatto all’emozione,

salato dall’eccesso di persone;
e cerca quella pausa infine amica,
più facile e pudica
e non vendibile come finzione.

Napoli, 15 ottobre, notte d'insonnia

Sonetto amoroso col pretesto del teorema delle contrazioni di Banach-Caccioppoli

Sonetto amoroso col pretesto del teorema delle contrazioni di Banach-Caccioppoli

Un metro dà la forma, la cesura,
di questo spazio in cui vivo, completo;
fatto d’amore continuo o discreto
e senza vuoti mai. Vi si misura

la vita nostra, la nostra figura,
col nostro senso sottile e segreto
col nostro corpo sognato e concreto
che qui, per una provvida natura,

dentro il pensiero si cerca, s’attrae.
Ed il pensiero, dal corpo mai scisso,
diventa la voragine di un canto,

e si fa poi più dolce, si contrae,
rimedia necessario un punto fisso
e sempre a te ritorna, a te soltanto.

Sonetto caudato sulle categorie e sull’umanità in genere

Sonetto caudato sulle categorie e sull’umanità in genere

Siamo strutture di sensi e di masse,

oggetti che si dicono iniziali

ed altri che si danno terminali,

nel mondo definito di una classe;

si regge questa vita sopra l’asse

di relazioni dette funzionali,

siamo morfismi tra sogni reali.

E tra di noi già risuonano, basse,

le note di una musica ch’è seme

di un ordine parziale, ch’è condotto

sul filo del passato e del presente

e del futuro; noi siamo l’insieme,

noi siamo quel che nasce dal prodotto

fibrato, siamo quello che si sente

nel corso della gente

che vive, siamo il mondo che si aggrappa

a quel che si mantiene e non si strappa,

soccorsi da una mappa.

Viviamo relazioni con l’assunto

d’aver capito che cos’è l’aggiunto

perché noi siamo il punto

d’un universo che poi non si sbreccia,

il seguito banale d’una freccia. 

Rime tempestose

Rime tempestose

(sonetto caudato sull'opera di Emily Brontë)

È voce d’un ricordo, e son le gesta

antiche d’un amore che si strugge

fra strade incomprensibili; di ugge

di chi lo vive troppo nella testa,

di chi mal si comprende, di chi resta

e poi di chi sospetta, di chi fugge;

è storia d’un amore che distrugge,

lì tra le mezze cime di tempesta.

S’intreccia, come sempre, alla famiglia:

tra i rami di chi muore, di chi aspetta,

di chi nel legno incide nomi vani;

sbeffeggia chi di troppo s’assomiglia,

s’intride imputridendo di vendetta,

eppure fu per sempre; e noi, umani

che siamo già lontani

da quell’umore liquido e taciuto,

ancora lo crediamo un assoluto:

ci par d’aver vissuto

col cuore frantumato che s’addestra

ad aspettare, osceno, alla finestra.

Esci il sonetto

Mi si fa giustamente notare che su Facebook si ottengono più like con le tette che con le rime. Mi adeguo a modo mio e vi metto a disposizione mammelle endecasillabiche con vaghezze matematiche. (Non viene nominato il capezzolo per non incorrere nelle vittoriane bizze censorie dell'algoritmo.) ESCI IL SONETTO Tra il mondo dell’astratto e del terreno, c’è, tra la matematica e la pelle, lì dove la ragione poi si svelle, il verso d'una vita. Viene meno il gusto del proibito, dell’osceno di fronte a tante e dolci cose belle che a voi s’approcciano, molli gemelle: e pur non è la curva detta seno che con quei tondi morbidi divide il nome solamente. Qui si dice di superficie curva la natura, di doppia e sempre soffice postura, che fa di morbidezza amor felice: a chi la guarda il mondo già sorride.


e, come ardito complemento:

Sonetto matematico sul capezzolo Sul culminare dell’orlo, lascivo, di quel profilo turgido e rotondo che fa di sé, solenne, intero un mondo, si staglia, d’una febbre sempre vivo, un apice, uno sfogo evolutivo, lo sbocco d’un discorso più fecondo. Qui, con la matematica di sfondo, si definisce in segno negativo hessiana quant’è detta la matrice; e lì, su quell’anelito d’un cucciolo ove l’amore passa dolce il dito, Alexandrov fa il punto, poi ci dice il nome nuovo del bottone sdrucciolo: compattificazione all’infinito.

Ermione nel pineto

Piove.
E siccome piove spesso, e da un po', e nonostante sia maggio, mi è venuto da pensare alla Pioggia nel pineto.
Ermione, dico. Questa figura iconica che sta lì a prendersi la pioggia con Gabriele D'Annunzio, che ti farà pure le coccole aulenti ma che di sicuro di tanto in tanto se ne esce con un "Memento audere semper" o roba simile che rovina tutta l'atmosfera, e mentre è lì che ti guarda le mandorle acerbe dei denti ti va a parlare di volantinare a Fiume.
Ermione, figura muta e paziente, creatura terrestre, avrai mai risposto?
Te lo sarai mai levato dai piedi, questo aulico compagno di scampagnate? Gli avrai mai detto una buona volta sì ok, la rana che gracida, il suono del mirto, le tamerici salmastre e arse, mo' però fammi rientrare che mi sono infradiciata tutti i vestimenti leggeri e mi viene una bronchite?
Niente, la Storia non ci racconta cosa fece Ermione.

E allora lo racconto io.
Questa è la risposta di Ermione, ove si evincono anche particolari della storia di lui, e quindi anche perché lei alla fine gli abbia detto guarda Gabrie', s'è fatta 'na certa.

Taccio. Su le soglie

del bosco mi godo

parole che dici,

pur vane, di frodo,

sì come l’alcove

che vuoi tra gocciole e foglie

silvane.

Ascolto. Piove

dai nembi più sparsi,

piove sugli artifici

sfrontati o scarsi,

sui tuoi confini

scagliosi ed irti.

Non so che dirti;

vicini

ci siamo visti intenti

a dirci stolti,

tra i ginepri folti

le coccole aulenti

non più toccano i volti

lontani,

ed anche queste mani

ignude

tra i nostri vestimenti

leggeri

non hanno più pensieri

né l’anima prude,

mio bello,

pure senza l’ombrello

che ieri

si chiuse, che oggi si schiude

e s’impone.

Odo quei fiati monchi

per la voluttuaria

postura

priva di costola dura.

E vaghi nell’aria che già ti confonde

partendo da Ronchi:

da Fiume risponde

al canto il vanto

che già t’assale

nel Vittoriale;

non t’impaura

quest’ultima estate.

Da Vate

risuona quel tuo spirto,

ed altro suono scabro

ti fa da voce, stromenti

diversi

di vanità non mai finita.

E persi

ci siam nello strepito

di fretta,

d’arborea sorte irridenti;

e il tuo volto ebro

di sé si fa foggia,

di quanto voglia.

Senza pur chiome

brandisci il tuo nome

qual arma imperfetta:

ché fosti tu Rapagnetta

detto già come.

“Ermione!”

M’invochi, t’ascolto. Ricordo

di te pur m’assale

e il labbro per poco

mi mordo,

si fa sotto un pianto

che cresce;

e un canto vi si mesce

più roco,

e non mi fa più male,

son umide ombre remote:

ti scorgo, sei cuoco

che nomini degne

parole a te note,

ancor verghi l’insegne,

di tramezzini consegne

imponi il novel nominare;

si scorge per tutte le viste

sbordare

l’immensa foggia

che insiste

per muta Cabiria:

sé dice Maciste,

più forte, già forte.

Che sorte:

pretendi valchiria

la donna, o ancora forma

di ninfa, di musa,

di scusa

ch’è per te solo ed esiste,

chi sa dove, chi sa dove!

E piove e inventi l’orma

d’Ermione.

Piove sulle mie forme vere

sì che par ch’io pianga,

ma di piacere: ché, stanca

d’essere l’orlo del niente

par da scorza io esca

e nuova vita viene in me fresca

aulente,

il cuor nel petto è come pesca

intatta,

tra le palpebre gli occhi

son come polle tra l’erbe,

i denti negli alveoli

son come mandorle acerbe,

e vado soddisfatta

da te infine disciolta,

dai motti d’onor rude,

dai suoni resi creoli

da quel latino in tocchi

sbucato in ogni dove!

E piove l’ultima volta:

domani

ti guarderai quelle mani

ignude,

e quei tuoi vestimenti

leggeri,

e i troppi pensieri:

portati e schiudi

l’ombrello,

poeta mio bello

che ieri

m’illuse, che oggi s’illude.

Ermione